風(fēng)把銹弦拉成灰，

我在你弓下裂成四瓣的海。

低處，鯨群啃食月亮的碎屑，

高處方言的鹽，腌疼無人認(rèn)領(lǐng)的帆。

慢到近乎停頓的疼，

讓骨骼也長出青苔；

我抱著自己的回聲取暖，

聽你——

把一整座夜，

鋸進(jìn)一粒沉默的核。

風(fēng)在低語，弓弦輕訴舊夢，

E小調(diào)的淚，滑過百年時空。

你拉我傾聽，海的回聲，

每一次顫音，都是歸程。

梅紐因的呼吸，埃爾加的魂，

在朱利安的指尖，重逢。

皇家廳內(nèi)，光緩緩沉降，

只剩大提琴，替誰低唱。