風(fēng)把舊巷口的黃昏吹成信,
我低頭拾起你名字里的余溫;
地鐵轟鳴,像那年你轉(zhuǎn)身——
行李箱的輪聲,碾疼我掌心。
霓虹在頭頂碎了又拼,
拼成一張沒(méi)寄出的春運(yùn)車(chē)票;
我把它貼在胸口最暗的燈,
聽(tīng)見(jiàn)山谷的回聲:
“走吧,孩子,落葉要?dú)w根?!?
于是我沿著鐵軌把夜走成黎明,
把未說(shuō)完的愛(ài)你,
種進(jìn)每一棵向家的樹(shù);
當(dāng)?shù)谝黄┞湓诮廾?
我終于敢回頭——
原來(lái)你一直在原地,
張著懷抱,像故土。